《藏在风景里的成语》
清晨的风裹着松针的香气钻进窗缝时，我正站在山脚下的老槐树下看风景。远处的青山裹着一层薄纱，山涧的溪水顺着青石板缝淌下来，撞在光滑的鹅卵石上溅起碎银——这大概就是老人口中“山清水秀”的模样吧。青石板路的缝隙里冒出几株三叶草，叶片上的露珠滚来滚去，像谁不小心掉了串珍珠。
篱笆院的蔷薇爬满了墙，粉的、白的花瓣上还沾着夜的凉，一只黄莺停在枝头上叫，声音脆得像浸了蜜，连风里都飘着月季和茉莉的香。隔壁阿婆端着竹匾出来晒被子，笑着说“这日子，连风都带着甜”——原来“鸟语花香”不是书上的词，是风里能摸得到的暖，是鼻尖绕不开的柔。
沿着青石板路往村后走，绕过一片刚抽新芽的桃林就是湖了。湖水像块被揉皱的绿绸子，远处的山影倒映在水里，连山上的翠柏都能数清枝桠。岸边的垂柳把枝条垂进水里，搅碎了山的影子，搅出一圈圈涟漪——这就是“湖光山色”吧？风一吹，水面泛起细碎的光，像撒了一把星星，落在指尖凉丝丝的，原来“波光粼粼”是湖水在笑，笑出了满湖的星子。
湖边的花田正开得热闹。郁金香举着红的、紫的、黄的杯子，像要接住从天上掉下来的阳光；虞美人飘着粉的、白的裙裾，风一吹就轻轻摇晃，像刚学步的孩子；连野菊花都凑过来挤成一团，小小的黄色花瓣上沾着晨露，像沾了蜜的糖。远远望去，花田像一块织满颜色的毯子，从湖边一直铺到山脚下——这就是“姹紫嫣红”啊；走到花田，每一朵花都挨得紧紧的，像一群凑在一起说悄悄话的姑娘，你碰我一下，我撞你一下，连香气都缠在一起，原来“花团锦簇”是花的热闹，是连风都挤不进去的暖。
顺着湖边长廊往上爬，山越来越高，树越来越密。深绿的松树、浅绿的杨树、嫩绿的竹子叠在一起，像给山穿了件渐变色的衣裳。阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在地上形成碎金，踩上去软乎乎的，像踩在云里。风从林子里穿过来，带着松脂的香，带着竹叶的清，吹得人鼻尖发痒——原来“层峦叠翠”是山的呼吸，是树叶的私语，是风里藏不住的生机。
等到夕阳把山尖染成金红色，我坐在山顶的石头上歇脚。天空像被水洗过一样蓝，几朵云飘得很慢，像被风轻轻推着走。风变得软乎乎的，裹着夕阳的暖，裹着山下传来的饭香，连头发丝都跟着软下来。远处的村庄升起了炊烟，像淡蓝色的纱，飘啊飘啊，飘到山的另一边——这就是“云淡风轻”吧？不是没有风，是风都懂风景的温柔，轻轻吹过，不搅碎云的形状，不打乱山的影子，只把夕阳的暖，揉进每一缕风里。
山脚下传来阿婆的喊叫声：“该回家吃午饭喽——”我对着山下应了一声，起身往回走。风里还飘着花的香，还飘着湖的凉，还飘着松针的苦。路边的三叶草又开了一朵小花，白色的花瓣上沾着夕阳的光——原来那些形容风景的成语，从来都不是典里的释，是山的绿，是水的清，是花的艳，是风的软，是藏在每一寸风景里的，触得到的温柔。
等我走到老槐树下时，阿婆已经把晒好的被子抱回了屋，篱笆院的蔷薇还在开，黄莺还在叫，风里还飘着茉莉的香。我摸了摸老槐树的树干，粗糙的树皮上刻着几个歪歪扭扭的——“那年春天，风很软”。原来最动人的风景，从来都不是用眼睛看的，是用鼻子闻，用耳朵听，用指尖碰，是把那些成语，变成藏在风里、藏在水里、藏在花里的，属于自己的故事。
夕阳把我的影子拉得很长，落在青石板路上，落在三叶草上，落在刚抽芽的桃枝上。风又吹过来，裹着松针的香，裹着花的甜，裹着湖的凉——原来“风景优美”从来都不是一个词，是数个这样的瞬间，是“山清水秀”的晨，是“鸟语花香”的午，是“湖光山色”的暮，是每一个藏在成语里的，关于美的秘密。