《我们都是追梦人》的歌词里，藏着多少普通人的心跳？
清晨的风裹着包子铺的热气飘过来时，卖早餐的阿姨正把刚蒸好的笼屉掀开——蒸汽模糊了她的眼镜，却没挡住她手腕上的动作：把包子一个个码进塑料袋，递向穿校服的学生，顺便说一句“慢点儿走”。这时候耳机里刚好飘来“每个身影同阳光奔跑”，原来所谓“同阳光奔跑”，不是电视里的马拉松赛事，是早餐摊前的热气、学生背上晃荡的书包带，是每个清晨都要赶在七点前把热乎饭端给别人的认真。
写楼的电梯在十八层停下时，程序员小周揉着眼睛走出轿厢——他的电脑屏保还亮着，是昨晚改到三点的代码界面。茶水间的咖啡机“嗡”地响起来，他端着咖啡望向窗外：楼下的快递员正抱着箱子跑过斑马线，T恤后背洇着深色的汗渍。这时候手机里的歌转到“我们挥洒汗水回眸微笑”，原来“挥洒汗水”不是舞台上的镁光灯，是键盘敲到发烫的指尖、快递单上沾着的奶茶渍，是熬夜抬头看见东方泛白时，心里那点“再撑撑就好了”的底气。
雨夜的便利店门口，值班的姑娘正弯腰给顾客套雨衣——雨丝斜斜打在她的发梢，她却笑着把雨衣的帽子往上拽了拽：“路滑，慢点开。”顾客骑上电动车时，尾灯在雨幕里闪了一下，像颗跳动的星子。这时候广播里的歌词飘过来“风雨中抱紧自由”，原来“抱紧自由”不是喊着口号去远方，是雨夜给陌生人递一件雨衣的温暖、是守着便利店到凌晨也不肯关的灯，是哪怕雨再大，也想把这点热乎气留给晚归的人。
工地的脚手架上，电焊工老张正举着焊枪——火花在他眼前炸开，把他的脸映得发亮。他的手机放在脚边的工具箱上，屏幕里是女儿发来的视频：“爸爸，我这次考试考了双百！”他擦了擦眼角的焊渣，手指在屏幕上点了点，回复“我家妞妞最棒”。这时候工地上的大喇叭刚好在放“千山万水奔向天地跑道”，原来“奔向天地跑道”不是高铁上的远行，是脚手架上的每一步攀爬、是手机里女儿的笑声，是哪怕隔着几百公里，也想把最好的生活搬给她的执念。
地铁里的吉他手拨响琴弦时，下班的白领们放慢了脚步——他的琴盒里躺着几张零钱，旁边贴着手写的纸条：“我在攒钱买一把新吉他。”有人放下十块钱，他抬头笑：“谢谢，我唱首《我们都是追梦人》吧。”弦声起时，车厢里的人都安静了：有人摸着怀里的文件袋，有人看着手机里的加班通知，有人轻轻跟着哼。原来“你追我赶风起云涌春潮”，不是电视里的宏大叙事，是地铁里的吉他声、是文件袋里的方案、是每个下班路上都不肯放弃的小愿望。
歌词里的每一句，从来不是写在纸上的文。是早餐摊的热气，是写楼的灯光，是雨夜的雨衣，是脚手架上的焊花，是地铁里的吉他声。是每个清晨睁眼时的勇气，是每个深夜关灯时的坚持，是每个普通人抬起脚、擦把汗、再往前迈一步的模样。
原来《我们都是追梦人》的歌词，从来不是唱给别人听的。是唱给每个把包子递出去的阿姨，每个敲代码到凌晨的程序员，每个雨夜守便利店的姑娘，每个在脚手架上的父亲，每个地铁里弹吉他的年轻人——唱给我们自己，唱给每个正在追着什么跑的人。
因为我们都是追梦人，我们的梦，藏在每一口热乎饭里，藏在每一行代码里，藏在每一件雨衣里，藏在每一次攀爬里，藏在每一声吉他声里。我们的心跳，和歌词里的每一个，都同频共振着。
这就是《我们都是追梦人》的歌词。不是华丽的辞藻，是普通人的生活；不是遥远的口号，是我们每天都在过的日子。