槿晓婷指的是谁呢？
是巷口旧书店玻璃门上贴着的那张便签的落款人。便签是用槿花瓣压过的纸写的，墨色有点淡，却方方正正：“今日雨，店门虚掩，进来避雨的客人请自取柜上的姜茶，凉了可以喊我热。”我是在一个梅雨季的傍晚撞见这句话的——伞骨被风掀翻时，我正抱着淋湿的笔记本往家跑，抬头就看见玻璃上的槿花瓣便签，像朵没谢的花。
推开门时，木楼梯发出陈旧的吱呀声，柜台后蜷着只三花猫，正盯着窗台的槿花盆看。“要热姜茶吗？”声音从里屋传出来，接着布帘掀开，穿蓝布裙的姑娘抱着个陶壶站在那里，袖口沾着点泥土，眼角有颗淡褐色的痣。她把陶壶放在我面前，蒸汽裹着姜香飘起来，我才看见她围裙口袋里插着两支刚摘的槿花，粉紫色的花瓣上还沾着雨珠。
“你是槿晓婷？”我指着便签问。她笑起来，指尖拨了拨窗台的槿花枝：“奶奶取的名。她以前在院子里种满槿花，我出生那天清晨，她蹲在花架下摘槿花熬粥，听见我哭，就说‘叫晓婷吧，晓是天刚亮，婷是槿花刚开的样子’。”她伸手摸了摸花盆里的泥土，“后来奶奶走了，我把她的槿花移到书店来，每天浇点水，倒像她还在这儿似的。”
书店里的书大多是旧的，书脊上有不同人的指纹印，她却把每本书都擦得干干净净。我翻一本《人间草木》时，从页缝里掉出张小纸条，上面写着：“槿花早上开，晚上谢，可它开的时候，每一片花瓣都朝着太阳。”迹和玻璃上的便签一样，末尾画了朵小小的槿花。“是我写的。”她端着一盘桂花糕过来，“有些客人翻书翻得急，我就夹张纸条，万一他们刚好烦着呢，看见槿花的事儿，说不定能松口气。”
傍晚雨停的时候，我抱着晒干的笔记本出门，她正蹲在店门口喂流浪猫。猫碗是个旧瓷碗，碗沿有道裂纹，里面盛着温温的猫条。“这猫叫小槿。”她摸了摸猫的脑袋，“去年冬天蹲在书店门口发抖，我给它裹了件旧毛衣，它就赖下来了。”风掀起她的蓝布裙角，我看见她鞋尖沾着点草屑——应该是刚去巷口草坪摘槿花了，她总说“新鲜的槿花插在花瓶里，书店才有活气”。
后来我常去那间书店。有时候是周末的下午，她坐在窗台边织围巾，槿花的影子落在她发梢；有时候是加班到深夜，她留着一盏灯，柜上温着姜茶；有时候只是路过，看见她蹲在花架下给槿花施肥，背影弯成槿花的形状。她从不说自己的故事，只说槿花的花期，说旧书里夹着的老照片，说昨天有个小朋友拿糖换了她一朵槿花，笑得眼睛弯成月牙。
槿晓婷是谁呢？是旧书店里把槿花种进日子里的人，是给旧书夹纸条的人，是给流浪猫留一碗热食的人，是把“晓”的清晨和“婷”的温柔，都熬进姜茶里的人。她不是什么有名的人，不是什么厉害的人，只是个把槿花的认真，活成日常的人——就像巷口的风，吹过槿花树，吹过旧书店的玻璃门，吹过每个需要暖一暖的人。
那天我抱着刚买的旧书出门，她站在门口挥手，手里举着朵槿花：“下次来，给你看奶奶的槿花粥方子。”风把槿花的香气吹过来，我忽然明白，原来有些人的名，从来不是符号，是藏在岁月里的温度——就像槿晓婷，是清晨的槿花，是温着的姜茶，是旧书里的小纸条，是你遇见时，会觉得“哦，原来日子可以这样暖”的人。
槿晓婷是谁呢？不过是个把槿花种在心里的普通人，却把每个日子，都过成了槿花开放的样子。