在爱中疯狂
雨又落下来时，他刚挂断电话。听筒还残留着她的呼吸声，轻得像片云，却在他胸腔里掀起风暴。手机屏幕暗下去，映出他发红的眼眶——三分钟前，她说明天要走，去另一座城市，谈一个很重要的项目。他没说“别走”，只说“路上小心”。挂了电话才发现，指节已经掐进掌心，留下月牙形的红痕。客厅的窗帘没拉严，路灯的光漏进来，在地板上割出一道亮线，像道法逾越的河。他走过去，赤着脚踩在光里，冷意从脚底漫上来，却盖不住心里烧得发疼的火。
她总说他太冷静。第一次见面在咖啡馆，她打翻了拿铁，泼了他半件白衬衫，手忙脚乱地道歉，他只笑着说“没关系”，甚至帮她擦了桌上的渍。她后来问他，当时为什么不生气，他没说出口的是：你慌慌张张的样子，比衬衫上的奶渍还让人心动。
可冷静是装的。她出差那周，他把她落在他这里的发圈戴在手腕上，开会时意识地摩挲；她随口提过一句喜欢老城区的糖糕，他周末起了大早，骑车穿过半个城去买，结果排到队时，人家说卖了，他站在巷口，把冰凉的车把攥得发白；她朋友圈发了张晚霞的照片，配文“今天的云像棉花糖”，他盯着那张图看了半小时，截图存进相册，备是“她眼里的云”。
冰箱里还有半盒她喜欢的芒果布丁，是上周一起买的。他拿出来，用勺子挖了一口，甜得发腻，却让人喉头发紧。忽然想起她靠在沙发上吃布丁的样子，脚翘在茶几边缘，头发乱糟糟的，笑声像风铃撞在玻璃上。那一刻他忽然明白，所谓疯狂，根本不是歇斯底里的挽留，而是把一个人的习惯，悄悄种进自己的骨血里，变成戒不掉的瘾。
手机震了一下，是她的消息：“刚收拾行李，看到你送我的那盆小雏菊，开花了。”
他指尖颤抖着打字：“拍给我看看。”
照片发过来时，屏幕上晃了晃——她举着手机，背景是敞开的行李箱，角落里露出他送她的那本《小王子》，书页里夹着他去年秋天捡的银杏叶。小雏菊开得歪歪扭扭，花瓣上还沾着水珠，可在他眼里，比任何玫瑰都好看。
雨停了。天边泛起鱼肚白，他走到窗边，拉开窗帘。楼下的早餐铺开始有了动静，蒸笼冒出的白气在冷空气中散开。他拿起外套，钥匙揣进兜里，脚步轻快得不像熬了整夜。
去车站的路不长，晨风吹在脸上，带着草木的潮味。他不知道她会不会回头，不知道这场奔赴能不能留住什么。但他知道，有些疯狂，是必须要做的——就像向日葵追着太阳，飞蛾扑向灯火，而他，要去追上那个让他甘心沉溺的名字。
进站口的广播响了，他看见她拖着行李箱，站在人群里，抬头四处张望。阳光落在她头发上，镀了层柔软的金边。他忽然笑了，快步走过去，在她转头的瞬间，轻轻喊了她的名字。
她愣住，然后眼睛亮起来，像落满了星星。
这一刻，没有歇斯底里，没有痛哭流涕，只有心脏在胸腔里疯狂地跳，一下，又一下，像要撞碎肋骨，奔向那个让它失控的人。原来在爱里疯狂，从来不是什么惊天动地的事，不过是把“我想你”，变成“我来了”。