日月一同来，不做明字猜

巷口老槐树的枝桠垂下来，遮住半块斑驳的灯谜板，风卷着桂香掠过，我瞥见那行墨字：“日月一同来，不做明字猜。”十岁的我攥着糖纸，蹲在板前愣神——家里的墙上贴着“明”字的描红，日在左，月在右，这般直白的谜面，怎会不猜“明”？

同桌挤过来戳我胳膊：“笨哦，你看‘明’是左右，可谜面说‘一同来’，说不定藏了别的？”我盯着木板上的字反复看，日、月、一，三个字像散落在纸上的碎瓷片，怎么拼才不是原本的模样？

放学路上啃着烤红薯，忽然顿住脚——红薯皮上沾着的炭灰，在指腹上画了个“日”，再画个“一”，竟成了“旦”；再添个“月”在左边，凑成的字忽然跳出来：是“胆”！

我攥着红薯往学校跑，把“胆”字写在手心给同桌看。她瞪圆眼睛：“对哦！‘明’是日+月，可谜面藏了‘一’，日月带着‘一’来，就不是左右的‘明’，而是月+旦——旦是日带‘一’，这不就是‘日月一同来’吗？”

后来再遇这灯谜，总想起那个烤红薯的黄昏。原来简单的组合里藏着转弯，就像日和月不是只有并肩，还能带着“一”绕个弯，变成藏在心里的“胆”——胆里装着日月，装着不按常理来的巧思。

灯谜板上的字渐渐模糊，可那行话却像刻在心里：不是所有“日月”都成“明”，有些答案藏在不被意的“一”里，藏在打破常规的转弯处。现在再看“胆”字，月托着带“一”的日，像两个老友带着一点意外，凑成了新的模样——就像生活里那些没按剧本走的瞬间，藏着更鲜活的答案。